и мой матрас меня переживёт
и я уйду. и шторы на окне
прощаясь, из окна помашут мне
стакану, умывальнику, игле
пускай легко живётся на земле
обидно только - всякая фигня
намного долговечнее меня
февраль,2007
похоже, что этот стишок - последний в моем журнале
вроде бы за три года в ЖЖ пора привыкнуть ко всему
но я всё равно продолжаю охуевать от некоторых персонажей
это ведь хуже, чем когда никто ничего не просит и никуда не зовёт, правда?
уходишь - счастливо!
приходишь - привет!
человек, изумительно нажимающий пальцами на чёрные и белые клавиши, ничем не отличается от того, кто изумительно катает ногами мячик по травяному газону
у них просто натренированы разные группы мышц
и говорить, что первый лучше второго(или наоборот) - снобизм и бред
хотя
вряд ли самый гениальный пианист сможет подарить ощущение счастья враз нескольким миллионам человек :)
найдено здесь
*проект "Звучащая поэзия" на CD" вызывает у меня странное чувство
записать диски со стихами и похоронить их в архиве, вместо того, чтобы выложить в открытый доступ...
мне в этом чудится какой-то изощрённый садизм :)
невыговарива...
ёмоё
стонет в тебе это чёрное
но не поёт
себе самому не нравится
никак с собою не справится
20-00 Вечер из цикла «Литературное радио представляет». Стихи читают: Андрей Гришаев, Александр Беляев, Сергей Шабуцкий, Алена Каримова, Глеб Михалев.
с микрофоном не дружу, поэтому предчувствую тихий ужас
за этот текст мне поставили пятерку в аттестат
по просьбам общественности я читал его на выпускном вечере перед лицом своих товарищей
на всесоюзный конкурс не попал - видимо, не было разнарядки :)
вот собственно, ( текст )
а то мне вот этот ажиотаж не совсем понятен
пошлите мне луч чего-нибудь оздоровительного
зажав в кулак увядший женский локон
в огромной шляпе с желтыми полями
где дачники сидят под тополями
и курят трубки или что-то вроде
короче, отдыхают на природе
баранье мясо на решётках жарят
напраслиной отсутствующих жалят
я буду ехать в головном вагоне
с падучею звездою на погоне
пришитом серебристыми стежками
июньских молний к кителю, мешками
обложенный, вмурованный в забвенье
не задержавшись даже на мгновенье
в том озаренье редкостном, в котором
всё сказанное выше стало б вздором
бравадой наваждением капризом
скольженьем по невидимым карнизам
в компании фантомов или соло
бумажной птицей, бризами несомой
за быстрой тенью поезда без окон
во сне глубоком(c)Михаил Дынкин
его витиеватые мотивы
письмо должно быть жутко торопливым
прямолинейным как бильярдный шар
как молоко бежавшее дышать
а не томиться жижицей бессрочно
отточено копье карандаша -
люблю тебя! и точка точка точка(c)Евгений Орлов
как жирафу на Памире.
Я скучаю по тебе,
будто душу прищемили.
К пункту А из пункта Б,
жилки красные на карте –
моя кровь течет к тебе,
так и вытечет по капле.(c)Таблер
вокруг чужие страны, города, я навсегда, наверное, болею,
не вылечить, не вылечить меня, я весь уйду, хватило бы наливки,
свечу сухой рукой воспламеня, лаская слов пушистые загривки.
Дыхание, тугие колпаки ночных кухарок ниже нагибая,
приходит сон на позывной клюки, а с ним судьба, неистово нагая,
не выручить, не выручить меня, иду сквозь жизнь походкою бессонца,
а за окном тяжелая броня ночных ветвей, что не дождутся солнца.
Хоть серым пой, весеннего холма беря забег, охоту привлекая,
земля словами мертвыми полна, мохнатеньких медлительная стая
проходит год за годом на рысях, хвосты летят и воздух мой полощут,
чудесен смех полуночных лисят, и кисточки ушей туги на ощупь.
![[info]](http://p-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
patashinsky(c)и, возможно, даже робот
но пока всё не накрылось кастрюлей с супом, хочу упомянуть о том, что меня действительно тревожит:
страна должна знать своих героев
а если перед 13-м марта не было бы 2-го - буза по поводу "отсутствия выбора" имела бы такие размеры?
уж больно всё это похоже на - "2-го меня поимели в масштабе страны, а зато теперь я им
чтобы сохранить самоуважение, ага
http://zavtornik.livejournal.com/84
пока вот так
Сергей Шестаков
какие царственные спины
и государственные выи
а мы с тобой простолюблины
и радости у нас простые
и я не ферт и ты не цаца
и мир не токмо для приятства
но это ты мои полцарства
и это я твои полцарства...(с)
...о жизни комаров и прочих насекомых
не вспоминаешь до... когда во мраке комнат
начнут они в ночи в прохладе старой дачи
смятение своё и пение и плачи
мужайся и терпи и не суди их строго
мы все как комары жужжим под ухом Бога
он вертится во сне и слушает и глохнет
но терпит до поры... того гляди - прихлопнет...(c)
вот бывает порой - говорит человек умное, но
то русские выиграют проигранную битву
то демократия, оказывается, основана на десяти заповедях
в общем, невнимание к деталям губит величие замысла
а человечки-пустозвоны - это несомненное зло, это я согласен
upd: и о дискуссиях
когда возникает ощущение, что твой оппонент - "не в теме" или попросту передергивает - дискуссия становится не то что скучна, она теряет всякий смысл
невозможно разговаривать о патриотизме с человеком, заявляющим - "Вы, русские, разгромили япошек под Цусимой"
невозможно разговаривать о демократии с человеком, заявляющим - "Я - за демократию, потому что демократы научили людей разводить огонь"
какие бы прекрасные порывы не владели этим неведомым человеком
Люди, вы это серьезно? А, собственно, ЧЕМ? Тем, что вы говорите на русском языке? Тем, что ваши далекие предки и земляки выиграли битву при Калке и Великую Отечественную войну, а потом полетели в космос и написали «Анну Каренину», «Бесов» и «Мертвые души»?
мысль интересная
вот только мои предки битву при Калке проиграли
день пропал не зря
даже зная, что потом - как письмо в почтовый ящик канешь. будешь жадным ртом лопотать свои словечки, йамбы бедные свои - перед свечкой, перед печкой, перед членами семьи - им-то пофиг... мелкий почерк, неумелое шитьё - если кто потом захочет вжиться в это житиё, в это, крестиками, чтоб их, то откликнутся тебе голоса твоих почтовых голубого голубей...
но пока - сентябрь ярок, одиноко и легко, хочется картошки, шкварок и вина, и шашлыков. но пока - течёт куда-то неумелая твоя до конца, до адресата, до востребования...
всё будет хорошо
обязательно
Profile
- glorien
- Глеб Михалев
- стихи на Словесности